Bon. Je ne vais pas vous raconter toutes les dédicaces, vous trouverez ça répétitif... Pour moi, rien ne se ressemble. A la flèche, par exemple, sachez-le : Les habitants sont extrèmement timides et quand ils voient un livre, ils imaginent un prof derrière, ils se sentent fautifs, ils se souviennent la fameuse rédac qu'ils n'ont jamais rendue ou le zéro pointé pour cause de fautes d'orthographe supérieures au nombre de mots. Mais heureusement, une fille s'approche elle me fait la bise : Maud! Mais c'est génial de se retrouver là!!! Sa voix légerement ébrechée me rappelle bien quelqu'un, et cet air coquin, et... mais impossible de poser un nom ou des évènements sur ce visage pourtant familier. Une autre personne nous rejoint, je rougis. Elle me donne son nom, je me souviens bien des sonorités de ce nom mais pas du visage qui me parle. J'ai honte, mes souvenirs s'emmèlent, copines de primaire ou de collège, les années ont passés et ma mémoire défaille. Elle me racontent mille détails, pour l'une je suis l'adolescente devenue maman, pour l'autre je suis cette élève minuscule perdue dans les couloirs, pour celle qui vient d'arriver, je suis le gateau d'anniversaire cramé dessus pas cuit dedans à cause du four incontrolable de la cuisinière à bois, d'ailleurs à propos de bois, toutes se souviennent de mon odeur de feu de cheminée. J'étais la seule à ne pas m'en rendre compte...
A la Flèche, Justine est passée. Elle, je l'ai bien reconnue, c'est une petite blogueuse de moins en moins timide, connaissez-vous sa plume d'Héloïse?

Voilà, je passe d'un lieu à l'autre. Et il y a toujours une rencontre, et souvent même plusieurs, une jeune femme se lance dans l'écriture, une grand-mère est en mal de lecture, un adolescent intrigué s'approche, une femme lit à voix haute pour ses amis non-voyants, un simple me tend une carte de visite que je dois signer, une dame en achète pour toute la famille et surtout pour sa petite fille qui apprend le cinéma...
Que reste-t-il après une signature? Le sentiment tendre et doux de partager une histoire qui n'est plus vraiment la mienne depuis qu'on vient me la raconter. Et c'est ce que j'aime le mieux, savoir que rien de tout ça ne m'appartient.
Bon, c'est pas très drôle tout ce que je raconte là. C'est vrai, je suis un peu grave. Pas triste. Grave, éparpillée. Je ne sais plus trop si je dois continuer à courir ou si , au contraire, je ne ferais pas mieux de me poser, m'asseoir à une table pour tenter d'écrire, me lancer, et laisser Ninon prendre son envol sans moi. Je ne sais pas... Et vous, que feriez-vous à ma place?!